невозможности

Кленовый листок крутит ветром: то роняет вниз, то поднимает к лицу и вот уже снова кружит возле ног. Ты сидишь на скамейке старого парка и не понимаешь, жив ли ещё. Довольно сложно – увидеть грань, за которой перестаёшь быть.

Набор команд разрешает жить в полусне. Фоном проходит зима, а встаём по звонку, кондиционеры спасают от лета, а годы летят. Любовь по расписанию – свидание в семь, друзья – по пятницам, заливаются алкоголем и жалуются на жён, а кленовый листок всё так же крутит ветром.

Да что это я – аллегориями! Всё сложнее и проще. Когда-то был молод, казалось любил. Она стояла на коленях посреди большого города и умоляла не уходить. Было неприятно и скользко, люди обходили нас стороной, а я понимал, что поддайся сейчас – жалости, любви, неважно – и она предаст через год. Да впрочем, так и вышло, знал же какой человек.

Верить себе, не закрывать глаз, хотя порой и хочется уткнуть в ладони лицо, зарыться в подушку, отключив телефоны, и уверить себя, что все эти «звоночки» лишь бред подсознания.

Прощать тяжело. Тебя раздавили, сломали, что перестал уважать себя, всего лишь за то, что любил. Понять тяжело, ведь ты с открытой душой – не оценили. Конечно, это он виноват или она – ты же готов был в тот миг умереть, спасти, отдать за неё или за него свою жизнь. Только твоё сокровище было не нужно, ты был не нужен. Уйти, забыться, обвинить, спрятаться за океаном или горами, отрезать контакты, а простить не можешь, потому что не можешь понять – как это ты не нужен.

Я буду умирать один. В пустом доме с дорогой сиделкой. Потому что так и не смогу простить, потому что боль обиды будет жечь адовым пламенем и не даст никого полюбить.

Каждый человек – мир. Впусти в себя, откройся и выпей его до дна, растворись в нём, найди все закрытые двери, лаской, любовью приоткрой их, пойми. Не бойся узнать этот мир, и пусть он будет не тем, что ты представляешь – тем интересней, тем ближе он станет.

Он не будет сидеть рядом с тобой часы напролёт, не будет привязан, не отравится ядом, когда не станет тебя, не проткнёт своё сердце кинжалом. Мы – в другой сказке, где Монтекки и Капулетти не прольют ни слезы на ваших могилах, но это не страшно. Мир не может быть идеальным, твой бог – не святой. Прими его, каков есть, или гони прочь, потому что изменить направление ветра ещё никто никогда не смог. Кленовый листок будет кружиться в танце независимо от тебя, смотри на него.

( почитал комментарии и решился на апдэйт... )