![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
о консистенции счастья
Одна девочка обожала все праздники – дни рождения, Пасху и особенно Новый год. Она искала под ёлкой подарки, усердно задувала свечи на торте и была полна энтузиазма. За месяц или два начинала усердно готовиться, скрупулёзно расписывала сценарий и всё время ждала какого-то чуда.
Чудо обыкновенно не наступало. На следующий день было серое похмельное утро, подарок оказывался непригодной в хозяйстве мишурой, пирожные – съеденными, а ёлка осыпалась рыжими иглами. Девочка впадала в печаль.
С каждым годом она всё меньше и меньше ждала праздники. Они уже не радовали, принося вслед за собой разочарование и усталость. То же случилось и с чувствами. Первая её любовь прошла за полгода, некогда любимый мальчик внезапно стал холоден, насмешлив и равнодушен. Потом она увидала его целующимся, как водится, со своей лучшей подругой. Жить не хотелось. Казалось, что впереди пустота, что уже ничего не будет – ни радости, ни счастья, ни даже простого смеха. Кое-как сдав экзамены, девочка окончила школу и стала взрослеть.
Каждое новое чувство приносило в конце боль и разочарование. Девочка всё ещё верила в принца на белом коне, в то, что возможно книжное счастье, где жили до старости и умерли в один день, но жизнь не уставала преподносить сюрпризы. Однажды она испугалась: все мужики – козлы, подруги – похотливые бляди, а счастья – нет. Нет праздников, любви, дружбы, все привязанности идут во зло, и судьба у неё роковая.
Наверное, так бы она и прожила – как все. Хотя почему – наверное? Именно так она и прожила. Конечно, вышла замуж за того, кто хотя бы не пил, родила двоих детей и воспитала несколько внуков. А потом умерла. Разочарованной, брюзжащей старухой.
Кто виноват, спросите? Конечно, даже тут должен быть негодяй. Тот, кто придумал её идеалы. Писатель, художник, поэт, режиссёр, скульптор – тыщи их, тыщи. Фантазёры, лентяи с верой в светлое завтра, мечтали несбыточных мечт. Это они создали иллюзию, утопию мира, того, что никогда не случится. А мы, мы трогаем «Поцелуй» Родена, читаем «Сонеты» Шекспира и смотрим – как его, этот слюнявый фильм? – Спеши любить, кажется. И верим, верим. Верим в то, что такое возможно.
Снег белый. Осенью листья желтеют и опадают. Под дождём волосы мокнут, первого января болит голова. Любовь проходит. Принцессы какают и ебутся на стороне. Не говоря уж о принцах. Циничное восприятие мира? Нет, всего лишь осознание реальности жизни. Какой прок верить в то, что не существует, что, разрушаясь, приносит боль и превращает людей в брюзжащих старух?
Сегодня я сплю с красивым молодым телом, которое зачем-то клянётся в любви. Смеюсь про себя и знаю, что через неделю или, может быть, месяц мы забудем друг друга, не проще ли насладиться моментом? Без этих ваших унесённых ветром и прочих Джейн Эйр.
Не ждать чуда – это, наверное, главное. Принять мир таким, каков есть, людей – такими, какие есть, друзей, любовниц – тоже. Жить или прозябать в сказке, у которой, конечно же, не случится обычного финала с счастьем – тебе решать.
Чудо обыкновенно не наступало. На следующий день было серое похмельное утро, подарок оказывался непригодной в хозяйстве мишурой, пирожные – съеденными, а ёлка осыпалась рыжими иглами. Девочка впадала в печаль.
С каждым годом она всё меньше и меньше ждала праздники. Они уже не радовали, принося вслед за собой разочарование и усталость. То же случилось и с чувствами. Первая её любовь прошла за полгода, некогда любимый мальчик внезапно стал холоден, насмешлив и равнодушен. Потом она увидала его целующимся, как водится, со своей лучшей подругой. Жить не хотелось. Казалось, что впереди пустота, что уже ничего не будет – ни радости, ни счастья, ни даже простого смеха. Кое-как сдав экзамены, девочка окончила школу и стала взрослеть.
Каждое новое чувство приносило в конце боль и разочарование. Девочка всё ещё верила в принца на белом коне, в то, что возможно книжное счастье, где жили до старости и умерли в один день, но жизнь не уставала преподносить сюрпризы. Однажды она испугалась: все мужики – козлы, подруги – похотливые бляди, а счастья – нет. Нет праздников, любви, дружбы, все привязанности идут во зло, и судьба у неё роковая.
Наверное, так бы она и прожила – как все. Хотя почему – наверное? Именно так она и прожила. Конечно, вышла замуж за того, кто хотя бы не пил, родила двоих детей и воспитала несколько внуков. А потом умерла. Разочарованной, брюзжащей старухой.
Кто виноват, спросите? Конечно, даже тут должен быть негодяй. Тот, кто придумал её идеалы. Писатель, художник, поэт, режиссёр, скульптор – тыщи их, тыщи. Фантазёры, лентяи с верой в светлое завтра, мечтали несбыточных мечт. Это они создали иллюзию, утопию мира, того, что никогда не случится. А мы, мы трогаем «Поцелуй» Родена, читаем «Сонеты» Шекспира и смотрим – как его, этот слюнявый фильм? – Спеши любить, кажется. И верим, верим. Верим в то, что такое возможно.
Снег белый. Осенью листья желтеют и опадают. Под дождём волосы мокнут, первого января болит голова. Любовь проходит. Принцессы какают и ебутся на стороне. Не говоря уж о принцах. Циничное восприятие мира? Нет, всего лишь осознание реальности жизни. Какой прок верить в то, что не существует, что, разрушаясь, приносит боль и превращает людей в брюзжащих старух?
Сегодня я сплю с красивым молодым телом, которое зачем-то клянётся в любви. Смеюсь про себя и знаю, что через неделю или, может быть, месяц мы забудем друг друга, не проще ли насладиться моментом? Без этих ваших унесённых ветром и прочих Джейн Эйр.
Не ждать чуда – это, наверное, главное. Принять мир таким, каков есть, людей – такими, какие есть, друзей, любовниц – тоже. Жить или прозябать в сказке, у которой, конечно же, не случится обычного финала с счастьем – тебе решать.
![[identity profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/openid.png){kind=small}
Page 1 of 2